Заготовка

Облако смотрит, как будто живое.

Облако видит и облако знает.

В небе раненье почти ножевое –

след самолетный. Работа резная.

Шрамы на небе и шрамы на сердце.

Боль, что хотим мы и бережно носим.

Боль, что порой помогает согреться:

очень весенняя тёплая осень.

Холодно, зелено, радостно, трепетно.

Ветер ерошит отсутствие кепочки.

Окна проталин украсив отрепьями

чувств, прошлогодних листочков и щепочек.

Что это? Музыка? Пение? Рвение?

Птицы на ветках. Слова не для галочек.

Строчки слагаются в стихотворение.

Время подсчёта линеек и палочек.

Чувства и время в страницы спрессованы.

Кажется, мысли нас ждали заранее.

Окна как клеточки. Ухают совами,

не подмечая все наши старания.

Оторопь бонусом, дрожь ободрением.

Много ли надо для тихого счастья?

В чём оно? В чувстве? В процессе дарения?

Ухают совы. Деревья качаются.

Облако… кем-то не мной нарисовано,

как заготовка к весеннему дождику,

к солнышку… Я, нахлебавшись не солоно,

поиск продолжу испуганным ёжиком.

След самолетный растаял и облако

тоже… и в ясность закралась интрига.

Время, как лужа, на части расколото.

Книга времён – это детская книга.