Расправление складок

О совести, о чувствах, всём, что трогает

у нас не пишут больше. Потому

предпочитаю дому я – дороги:

поскольку неуютно в том дому.

Не смею утверждать, что в нём неправда

попряталась по полкам и углам,

но вижу: завсегдатаи не рады,

когда от солнца отступает мгла.

Там нет щелей, задёрнуты гардины

и громко тикает ненужный метроном.

Не слышно музыки и не висят картины.

Но не сказать, что в настроении дурном

здесь пребывает каждый или кто-то.

Причины не понятны…  Полумрак

пульсирует в такт метроному до икоты,

в висках отстукивая бодро: «Сам дурак!»

Я ухожу без зла и сожаленья.

Я собственно там даже не гостил.

Расправлю брюки к низу от коленей

и, не сказав ни до свиданья, ни прости

исчезну рано утром по-английски,

не разбудив и не захлопнув дверь.

Я вспомню, что пытался сделать близким

какой то звук. Вой ветра? Плеск шивер?

Скрип сосен? Хруст шагов на талом насте?

Настал момент вернуться на круги

своя…  Я тоже о ненастьях

пишу пока иду сквозь тюль пурги.

Всё так – тот дом и не был моим домом.

Меня никто не звал пусть и не гнал.

Что мной неведомо, тем – чаще и ведомый…

Я одиночка или маргинал?

Я просто не хочу жить без иллюзий

там, где иллюзии синоним пустоты.

Мне надоело неприятие мутузить.

Звук снова слышится. Возможно, он простыл.

Вновь ощущаю: шмыганья и сипы

перерастают в выдох или вдох.

И вновь маячит шанс: зерном просыпан.

Я в хрусте не хочу искать подвох.