Оставшемуся... Из книги времён

Зачем писать, когда известно,

что не прочтут, что перемелют,

но раздается в небе песня

и клонит в дрёму, как от хмеля.

И снова мы – нагие дети,

замёрзшие... лежим и плачем.

И снова рифма, как вендетта,

сворачивает ночь в калачик.

Пугают горы, степи, стужи.

Пугают волки, люди, овцы.

Слёз сердолики с ними тут же.

Сними оставшееся… Солнце

тебя согреет. Станет суше.

На лицах охра. Воздух – порох.

Ты кашляешь, хоть не простужен.

Взметнулся в небо листьев ворох.

И время пожелтевшей книгой,

пустыней, осенью и чаем

отступит. Сбросив знаний иго,

вдруг, все детали различая

мы понадеемся на случай

и… снова бросимся учиться.

И осознаем – нету лучше

момента сесть и очутится…

И чуть качаясь в жёстких сёдлах,

на перевес с ружьём ли, с луком,

прищурившись, заметим всполох

у горизонта…  Путь - прогулка.

И, гулко отзываясь в каждом

не запелёнатом младенце,

подкатывает к горлу жажда.

И остаётся лишь надеяться.