Шажок к шажку

Мне нравится писать стихи,

делиться чувств и мыслей смесью.

Когда сарказм весьма уместен –

слова печальны и тихи.

Мне нравится искать… Зачем?

Когда бы знал, искать бы бросил.

Ответ – в поскрипыванье вёсел

и в вере в смысл предназначен…

И я пишу. Пытаюсь. Ночь…

Несёт… пока я замер в гребле.

Пока изогнутые стебли

цветов, прильнув к земле, помочь

себе восстать дерзают сами.

Всё это нереальность. Сны

которые нам всем ясны:

смотрю и слушаю часами.

Мне нравится смотреть в окно

и наблюдать движенье света.

Сдувает с опустевших веток

его как снег… и волокно

стихов нежданных быстро ткётся.

Как быстро? Год, а может век.

И где-то бродит человек,

и, может быть, о них споткнётся.

Не задавай вопрос. Ищи.

Ответ всегда неоднозначен.

Меня трясёт, хоть нету качки.

Я слышу ропот: «Не ропщи».

Зачем? Я не робею: жгу.

Я добровольный слов заложник.

Вы говорите это сложно?

Мне нравится… Шажок к шажку.

От Пушкина до Пастернака

и дальше. Век как длится день,

глаголом жжёт сердца людей,

не ищущих в глаголах знака.

Да, я заложник дней и слов

плыву, считаю, что не зная

куда… Бегу плыву из сна я?

В реальность? Вновь скрипит весло.