Прости-прощай или белые слова

В словах исполненных сомнением

старайся избегать тоски.

Что толку с этого умения,

когда сжимают грудь тиски?

Тебе, по правде, – никакого,

но речь, мой друг, не о тебе.

Медведи спят зимой в берлогах.

Краб носит кров свой на себе.

А белое бело на фоне

всех остальных цветов, впитав

и звуки опер и симфоний...

да, абсолютно всех октав,

и всех рисунков, наша память

отбелит мир: штрихи в штрихи.

И так, суммировав всё, сами

слагаем белые стихи.

Когда – по форме. Чаще – смыслом…

Не поддавайтесь черноте.

Виднее море-небо с мыса.

Вся пена за кормой в винте

таилась… Белое на синем,

как облака и как… печаль.

Мы думаем, что мы спросили

и ждём, что нам дадут печать,

дающую нам право трогать,

порою напрягать других… 

Взамен печати – лишь дорога.

То гладь, то пена, то круги.

А наших чувств первоосновы

запрятаны в простых вещах.

И слышу, и пишу я снова.

Слова. Слова… Прости ‐ прощай.

И изредка… О, Боже, здравствуй!

– Вы снова здесь? – Да ‐ здесь.

                                          Мой, Б-г…

Слова поэта та же паства

и путеводных строк клубок.