О том, что не про нас

Я наблюдал рожденье музыки. Однажды.

Она рождалась многократно. В этот раз

я не пытался утолить извечной жажды.

Я понимал: всё это не про нас.

И даже не про Б-га или Чёрта…

Возможно, про струну или черту.

Я в этот вечер зритель был почётный.

А Б-г и Чёрт шептали: «Чередуй

желания с молчанием, бродяга.

Ну, а захочется кричать, кричи. Не здесь».

И каждый в этот миг струну натягивал.

И каждый спрашивал и отвечал. Ответ был: «Есть!»

Всё было ясно. Ясно и прозрачно.

И звук пьянил тогда, как никогда.

Куда там водка, или даже марочный

коньяк… Не говорите «горе не беда».

Я наблюдал рожденье музыки однажды.

Не чудо счастья: чей-то тяжкий труд.

И реки, утоляющие жажду

грозились, что сейчас в момент сотрут

всё то, что сами же и утолили…

И даже в эти дважды не войти.

Вода плескалась. Полно. Мы простили.

Мы поняли все таинства. Пути

остались тайными, лишь музыка рождалась

как до и после, присно. Испокон.

А то, что мы в тот миг в сиденья вжались –

простите вновь, проверенный закон.

Зияла, заполняясь, запустелость.

Слились в единое… студенты, челядь, знать.

И в этот миг сильней всего хотелось

не быть собой, забыть и не понять.