У моря…

Я жду. Я жду её, как ждут… погоду.

Брожу. Кругами. Вдоль. Ищу. Мечты?

Бывает, слово за слово по году

впритирку продираются. Почти,

как почта из другого измерения.

Пришёл емейл: «Отправлено. Идёт».

О Господи, прошу, избавь от хрени.

По ощущениям – последний идиот

я не кокетничаю. Зная цену слову

и не продав на рынке ни одно,

я просто жду. Как рыбаки улова?

Как попрыгунчик в детстве заводной

по коридору прыг да прыг об стенку,

потер ушиб. Дуплет? Да… не гамбит.

Лоб не болит, хоть шапки нет у Сеньки.

И музыка… Всегда весёлый бит,

а в промежутках соло: то – соната…

то вдруг барокко дрожью над водой.

Слова мои, друзья мои пернатые –

ваш клин, с листвой и облаками чередой

сезонов и попыток. Настроений…

Не то что учит – не мешает ждать.

Не жду. Смеюсь. Смеюсь и прячу тени.

Зачем? Ответа нет. Не в нём нужда.

А где же море? Делая погоду,

чуть шелестя, дразня порой луну,

течёт за мной, а я бреду по городу,

и вместо моря сам гоню волну.