Рисунки на волнах

Средь мельтешенья городского

мне часто чудится орган,

как чувства нежного осколок,

как чувства призрачного грань.

Звучит он часто утром ранним.

Порою – в суматохе дня.

И ночью… Кажется – он ранит.

Но - нет. Мечты… Вот те – саднят.

Воспоминания, как пена:

рисунок пьяный на волне.

Всё проступает постепенно,

и я доволен всем вполне.

Трещат, урчат, сопят поленья.

Смыкает прорезь полынья.

И не по щучьему веленью

в тебя влюбляюсь снова я.

С крутого берега ступени

уводят или же ведут.

И ветра в дюнах где-то пенье.

И сами дюны как редут.

И там вдали, где мы за ними

пусть не у моря, как сейчас,

одежды у камина снимем:

от ветра соснами качаясь.

Ты скажешь мне, что я несносен,

а я в ответ, что ты – не ты.

И снова тени наших сосен

Засуетятся, как винты

трансокеанских пароходов…

Гудки… Растает дым вдали.

Звучит орган. Два-три аккорда,

и за окошком снег валит.