Разговор у не подброшенного в камин полена

А всё-таки было хорошее:

гори оно синим огнём.

Снегами просыплется крошево.

То время и мы с тобой в нём.

То наше безумное время.

Морозное, горькое, но 

готовится к чаю варенье

и радость снимает кино.

Да, ты не ослышалась:

радость, которая скрыта от нас.

Она подбирается крадучись,

так, что не ломается наст.

И холод пока не отступит.

И ветер стучится сильней.

Но где-то на скользких уступах

лёд тает и камни вполне,

растрескавшись снова готовы

дать жизнь нам так нужной траве.

Вопрос ли нам слышится: «Кто вы?» –

от тех, кто пока нас правей.

Хотя… Нет – не станем мы спорить.

Мы варим варенье и мы

находим для веры опору

средь воплей сплошной кутерьмы

в касаниях нежных друг к другу

и в том, что нам нужен лишь звук.

А ветры гуляют по кругу,

но булькает нечто в тазу…

То нечто, что ветра сильнее,

сильнее чем время и век.

Нет, мы не промолвим, что смеем,

никто из нас не опроверг

ни горечи, ни отчужденья,

ни страхов, что были и есть.

Мы просто лелеем вхожденье

в тот Мир, где не властвуют лесть,

и скверна, где всё не пустое…

О чём я? Не всё, мал-мала.

Ты шепчешь: «А может не стоит?»

Молчу, и густеет смола.