Фокусное...

Какой-то сантиметр, меняет всё вокруг,
и сыплются предметы на стол из ловких рук.
Что скажешь, Боже правый. Прищурься, как и я.
Шар в лузе. Крики браво. Щелчок. Удар кия.

 

Ты дал нам дальнозоркость сильней от года в год,
Ах Боже милосердный, дай средство от невзгод.
Дай просто пониманье не жизни – ерунды.
Всё к вечеру в тумане: и смех, и страх беды.

 

Просил я дальновидность, а получил очки
на кончик носа. Винный… цепляюсь на крючки.
Попался – не попался. Аллюзия чиста,
как ночи. Дай мне обувь, желание и стать.

 

Дай стать вновь длинноруким и длинноногим. Пусть
покажется мне трюком увиденная грусть.
А чтобы слышать мудрость очков не надо мне.
Снега ложатся пудрой на лысины камней.

 

И тот, кто в жизни понял в чём истинный урок –
тому и дальнозоркость не даст не видеть строк.
Твой взгляд лукавый ищет поверх очков ответ.
Над полем ветер свищет,  ломают ветви, ветр…

 

Какой-то сантиметр до резкости во всём.
Летят по небу листья и каждый новосёл
в открывшемся пространстве, затихшего «скорей»,
как я – вне поля зрения. Залётный воробей.

 

Скажи, в чём фокус, птаха. Он прыгает. Клюёт.
Кий… шар за шаром в лузу. Он с лёту бьёт, так бьёт.
Дуплетом лето-осень. Дуплет: зима-весна.
С оптическою осью концепция ясна.

 

Лукавый некто смотрит, поверх очков смеясь.
В руках дрожит листочек, слова на нём, ветвясь,
поведают о ветре, о вере, о борьбе.
А фокус не в диоптриях… Быть может, в воробье?

 

Какой-то сантиметр. Всегда не достаёт
до ясности. Пусть ветер, резвясь, деревья гнёт.
Дождь поливает окна. Не в фокусе наш двор.
Клюю вновь многоточья. Предвижу разговор.