Баллада о скрипучих берегах

Луна плывет. На траверсе Нью-Йорка
иду. Касаясь крыш и облаков
день мной прочитанный пускай и не до корки
вдруг замер. Я смотрю… Ей вслед легко
встают в слова не собранные кадры
и зеленеют бра плакучих ив.
И я опять на флагмане эскадры,
спешивший, становлюсь нетороплив.
Мои суда, прошедшие пустыни
и пересекшие леса дремучих крыш
приказа ждут. И я на той картине
с луной на пару делаюсь…  Да – рыж.
В продольно поперечном тусклом свете,
поверх барьеров ставших тленом карт,
гуляет, ставший сказкой, тёплый ветер
и не опустится никак моя рука.
Луна плывет. Стою простым матросом
на палубах скрипучих берегов,
и фонари, совсем как туберозы,
в астрал уходят собственных кругов.
А я не ухожу. Я созерцаю,
Луну уносит ввысь сквозь турмерик.
Там в глубине… под коркой чуть мерцают,
чуть теплятся веснушки рыжих брызг.