Кто о чём

Я пью вино. Мне грустно, брат. Напиться вряд ли мне удастся.
Отбрасывает тени бра. Луна – бывалый папарацци
глядит и думает, что мне 
                                    хреново. 
                                               Только ей и видно.
А город, словно сад камней, молчит асфальтово-гранитно.

 

Луна – не верь. Мне – хорошо. Не путай всякое ты с грустью.
Не помешал бы мне крюшон. До сути скоро доберусь я.
Тогда, мой брат, и погудим. Ну, а пока – гудят машины.
И чуть колотится в груди сегодняшнее «совершимо».

 

Крюшона нет. Есть Каберне. Есть блеск в глазах, 
                                                                  пусть отражённый.
И, что всего сейчас странней – забытый аромат О'Жон-а.
И кто о чём, а бра про тень, перо про скрип,  мысль – 
                                                                        про забвенье.
Смешно шептать: «Я не хотел». Но… всё случившееся – звенья.

 

Недостающее одно… Да-да оно меня тревожит.
Покуда мне не видно дно, я не скажу, что день был прожит.
Оно, хотя… верней –  она. 
                                     Была ли, не была ли? 
                                                                    Будет…
А в целом, каждому сполна аукнется. Ведь мы же люди.

 

Итак, вернемся из глубин, которых нет на самом деле,
и, что открыли – пригубим, а остальное в чёрном теле
оставим раз и навсегда. И пусть, что будет, то и… чудо.
Выходит, брат, не угадал… Луна и бра. Бокал… Лачуга.