Непочатый ковш

Я принимал решенье не входить 
семнадцать раз, 
                     а, может, восемнадцать,
и, Боже правый, 
                       всё равно входил.
По небу плыли белые ладьи.
Я слушал: скоро снасти станут бряцать.
Но было тихо. 
                   Белый крокодил
съел время, превратившись в снег, 
                                                  и выпал.
А я без кораблей отсюда выплыл
(Прошел насквозь). Один… 
                                        Не убежал.
Я начал ждать. 
                     Двадцатый?.. 
                                           Значит надо.
Дороги нет, есть долгое глиссандо,
звучащее, как мягкий знак в «не жаль».

Я отражения в воде и воду пил.
Я совершил иначе акт вхожденья.
И снова встречи были наважденьем…
Как не пытался, я их не забыл.
Забвение – не выход, а печать,
и ковш с водой всё также не почат.

Он 
   не один мне подарил восход.
Да, 
    мне давно пора искать не вход. 
Потрогай, ну! Стою 
                           в траве на фоне капель
Я слышу, кто-то трогает струну.
И ясно: и не зная – не сверну.
И взгляд опять скользит легко, как скальпель.