Баллада об ориентире или эксперимент

Я не тот, кому ты пишешь, потому молчу.
Я своим сомнениям пища, взгляд на каланчу.
Я сторонний наблюдатель, кавалер мечты.
Мысль – аллегро. Ночь – анданте. «Руны перечти».
«Кто это сказал?» Прохожий. «Где он?» Канул в ночь.
«Говорят, что мы похожи?» «Чем могу помочь?»
«Кто это? Тебя ведь нету?» Значит – точно нет.
Это заигралось лето… Всё эксперимент.

 

Каланча ориентиром. Город будто спит.
Видимым лишь мне пунктиром в небе вязь орбит.
Связи… Хорошо – не путы. Шум в ночи – не зов.
Перекрёсток – не распутье. Битых нет тузов.
Черви, бубны, пики… листья опадают вниз.
Осень принимает вызов. Лето – отвернись.
Отвернись, я посчитаю: «Три, четыре, пять».
Что приснилось – то растает. Верно – хватит спать.

 

Я не спрашиваю Пери, я не жду ответ.
Взгляд в ночное небо вперив, предвкушаю свет.
Каланча на том же месте, ну, а мне пора.
Начинается семестр, страхи все поправ.
Страх – предчувствия свободы. Не трамвай – звонок.
Пери? … плод – в душе разброда. Будь здоров, сынок.
Все мы письма пишем ночью, уходя искать.
Пусть пугаясь. Пусть на ощупь… «Три, четыре, пять».