Час мимикрии

Очень трудно научиться не писать
тем, кто всё равно не отвечает.
Труден выбор между пивом, кофе, чаем. 
Трудно против ветра взгляд бросать.
Листья задевают по щекам.
Щелкают щеколды. Щели щерясь
провожают мысль, что чувства – ересь.
Час настал менять окрас шелкам.
Шёлк небесный станет холодней.
Станет ярким шёлк под ним на кронах.
В мире чувств и мыслей монохромных
станет очевидное видней.
День и ночь опишут новый круг.
Взгляд с земли в нём углядит пружину.
Листья шепчут ветру: «Расcкажи нам
сколько за паденьем нашим рук».
Шепчет ветер: «Я тут не при чём.
Это все вон тот прохожий в куртке».
Нет в его кружениях накрутки.
Непонятно чем он увлечён.
Листья лягут в круг. «Ещё. Ещё…»
«Кто здесь?» «Это я» «Ты кто?» «Ты знаешь.
Снова пишешь? Почему хромаешь?
Отдохни…» А он и не смущен…

Если только на толику тронут.
Он махнёт кому-то там рукой.
Не отвеченное ускользнет строкой
неотправленной. 
                       И станет веткой в кроне.