Престранное занятие или Небрежно бережный фокстрот

Вы подарили мне любовь, а я не знаю чем ответить.
Вы мне открыли в небо дверь и мой наполнили бокал.
Играют листья в волейбол. Сентябрь откручивает вентиль.
И я шепчу в сердцах: «Не верь!» – и улыбаюсь абы как.

 

Вы подарили чувство мне, совсем понятья не имя,
что я живу, пишу, ищу и слушаю, как льётся дождь.
Но на войне, как на войне: рука замёрзшая немеет.
Не безобиден мой прищур, буравящийся сквозь галдёж.

 

Вы подарили мне меня и от меня мою свободу.
Вы далии шанс Вас не узнать и потому не позабыть.
Я – тот, который, семеня, шатается по небосводу
границей города и сна. По ходу сорванной резьбы.

 

Я умоляю… никогда на мой призыв не отвечайте.
И будет тёплым новый день, пусть Бабье Лето не Весна.
Дождь не прозрачнее слезы. В нём нету никакой печати.
А эти строки – дребедень, звучащая как новизна.

 

Небрежно бережный фокстрот. Мы друг о друге без понятья.
Маэстро не внушайте мне, что это все обычный сон.
Открытый шкаф. Морковный торт. Любить – престранное занятье.
Но мир не сделался темней и значит – в этом есть резон.