Не в альбом

Бьют Пушкина на площади в Москве.
Не глядя бьют, похоже, не узнали.
А что он бродит по ночам, каналья?
Без документов… Мир на волоске
висел не раз и со времён потопа
случалось много всякого. Толпа
пугает, и чревато – со столпа
спускаться… И столпам ломают стопы.

 

Не вовремя сошёл он погулять,
нет, чтобы… не рискуя – всё погуглить,
(что интересно). Мир – похож на улей.
Но вместо пчёл вокруг заметна тля.
Бродить в цилиндре можно не везде.
А с умным видом – завсегда чревато.
Выходит, Пушкин сам и виноватый?
Потопа нет, но есть водораздел.

 

Он есть всегда. Меж завтра и вчера.
Меж хорошо, и плохо, и не знаю.
И какова цена? Цена признания?..
Цена незнания? ...играем в чур-чура.
Заметили не сразу. Ну, исчез!..
Но странно выглядят пустые постаменты.
Семья сниматься… На фоне. Экскременты
птиц есть, а где же Пушкин? Взял и слез.

 

Так в чём сыр-бор? Приснился страшный сон?
(У Бредбери намного всё мрачнее.)
Сентябрь парит над городом вечерним
или другой период… Был резон,
смотреть тот сон?.. Не спрашивайте, право.
А кто-то с ужасом глядит сквозь чувств поток.
И ни один не понял: кто есть кто?
…бьют Пушкина. Кричат «ату» и «браво».

 

Исчезнут книги. Книжные герои
сбегут на Марс и дальше – в никуда.
И НАСА не увидит сквозь года
на красном шаре след любви и горя.
Он думал прогуляться по бульвару.
Но,.. все слова забрав, сквозь степь ушёл.
Так это просто сон? Всё хорошо?
На волоске?.. Опять трубят кифары.