Блюз преодоления

Дождь не кончается и видимо не кончится. 
Такого не бывает тем не менее
по окнам бьются веток жёлтых кончики,
шлифуя меж ударами умение
тревожить души, ранить и лелеять
всё то, что раздирает нас на части.
И лишь по памяти видна теперь аллея,
а ведь по ней гуляет часто счастье.

 

Под ручку или в гордом одиночестве.
Навстречу, прочь… Не спросишь, не узнаешь.
А как спросить, когда не знаешь отчества.
А тыкать? Так страдая допоздна ешь
ты экзотическое блюдо редкой кухни,
тобой придуманное чтобы скрасить осень.
Открой окно и жди, и скоро ухнет,
и скажет: «До чего ж ты несерьёзен!»

 

И это – первый повод для улыбки
(как не крути в окно влетевший листик).
Луны челнок сверкающий и хлипкий
вплывает в город, с ним вплывает мистика.
На фоне сырости, промозглости и грусти
вдруг пробиваются сквозь дождь аккорды блюза.
И в каплях листики и блики лун дерутся
и слышится: «Никто из нас не лузер!»