Пробегая внизу

У ветра бывают разные волосы:
рыжие, русые, пепельно-серые.
Люди болтают: о тайнах, о голосе.
Реже о запахах. Розами, серою 
пахнет. А мне чаще веет дорогою,
встречами, взглядами и расставанием.
Ветер приходит ко мне с недотрогою,
но не с жеманной. Спасибо вниманию 
ветра к моим незаметным сомнениям 
к детским потугам и, даже, к не детским.
Мне не хватает улыбки томления 
ветра. Похоже, пора оглядеться.

 

Кто-то пугает циклоном, торнадо.
Кто-то другой – снежной бурей и ливнями.
Я не скажу им: «Уймитесь, не надо».
Нечто упорно рисую я линиями.
Может быть, волосы? Здравствуйте, страница.
Как Ваше имя? Не слышно. Вой ветра.
Снова навстречу… когда мне на станцию.
Метры дорог и… и листьев конверты.
Что мне достанется? Что в них написано?
Рифмы волшебные? Девичьи тайны?
За кипарисами как за кулисами
вместо подсказок – цветов сочетания.

 

Ребус не ребус и резус не фактор.
Мы не одной с тобой крови бродяга.
Ветер бьёт в спину. Уймись хиропрактор.
Хочешь в лицо, Лягушонок? Бодяга…
Чёрные волосы. Белые волосы.
Крылья вороньи и ангелов крылья.
Это взметнулись обычные полосы.
Это надежды нас разом накрыли.
Ветер замолк и опять непонятно
кто и откуда принёс этот запах.
Кто-то рисует нам белые пятна.
Кто из нас выглядит тихою сапой?

 

Волосы ветра… Одна ли фантазия?
Думай художник, ищи и надейся.
Волосы ветра накрыли Евразию.
Это прочерчены ангелов рейсы.
Денно и нощно летают меж нами.
То, что разорванно снова связуют.
Девушка слушает стоя в пижаме,
глядя в окно… Пробегаю внизу я.
Ангелы, где вы? Растрёпаны чувства.
Рвёт ветер нежно цвета настроенья.
Рви, старший брат, но прошу, без сочувствия.

 

Волосы ветра… как символ терпения.