Свирели в потёмках

Ночь нежна, а значит, режет души 
тонкими порезами без крови.
И мелодию (всегда одну и ту же) 
распыляет звёздами над кровлей.

 

Ночь нежней пронзительного стона.
Целый век я жду его подобье.
Не истома гонит прочь из дома.
Некто ушлый барабанной дробью.

 

Некто ушлый. Острым коготочком,
сам того не ведая, в потёмках.
Не ищите в иероглифах подстрочник.
Не пытайтесь понятое скомкать.

 

День сменяет ночь. Я жду возврата,
наполняя творчеством пространство.
Я учил урок неоднократно.
Все ответы сходятся к: «Ну, здравствуй».

 

В беспорядке волосы и люди,
листья августовские над всеми
нами на волшебном блюде…
Видит ли она, что я рассеян?

 

Я рассеян, свет рассеян, век рассеян
семенами, что давно уже созрели.
Вот и ночь. Черна во всей красе. Я
как и раньше жду свои свирели.

 

Иногда они в ночи играют.
Очень далеко и очень тихо.
Некто ушлый бродит рядом. С краю.
И пускает иногда шутихи.

 

Треск всегда сбивает с панталыку.
Вслушиваюсь. Вглядываюсь. Верю.
Ночь нежна. Порез… Порез – толика.
Ты откуда? Я?  …из этой двери.