Белая коллекция

Мы собираем монеты. 
Каждую ночь – по одной. 
Правда, порою их нету. 
Правда, порой половинки нам достаются.
Полушки.
Слушай!
Внимательно слушай
шорохи. Ночи безмолвье, 
в жилах пульсацию крови,
скрипы и звяканье… Право
нет у монет тех оправы
и серебро их желто…
Вы говорите: «Не то».
Вы горите не то, я говорю?
До рассвета – летом становится лето.
Осень – зимою.
Зима?..
Полно, ты знаешь сама –
перстни мне как-то не очень.
Просто мне нравятся ночи.
Ночью любой странник – юн,
даже с коллекцией лун
в старой заплечной котомке.

 

Профиль монеток тех – ломкий.
Время - почти скорлупа.
Наши движения – па.
Па… в Марлезонском балете.
…лето становится летом.
Кто говорит «…говорил»?
Мне ведь казалось – дарил
произнесенное слово.

 

Черпая ложкой столовой
луны из чашечки чая,
мы неизменно сличаем,
мы безнадежно встречаем
утра спонтанную речь,
нечто пытаясь сберечь.
Кто-то мечтает найти
и… получает пути.
Что загадал – получил...

 

Кто нас всему научил?

 

Что в этой жизни не делай –
раз в десять лет полубелый
стерхом вдруг вырвется стих.
Следом, возможно, «прости».
Да. Так и есть. «…отпусти!»
«Ваша Спидола свистит»…

 

Тонкий пронзительный луч.
Старый замызганный ключ.
Крики прощальные сов.
Щелкает время. Засов
к тику добавит свой «так».

 

«Трудной дороги… чудак».