Баллада о реке, руке и новом тренде

Начинаю с конца, ухватившись за нить.
Если мир этот бред, то о чём говорить?
Если ты – это я. Если я – это ты 
остальное неважно? Оставим понты
и понтоны не станем уже наводить,
нить с рекой одичавшей пытаясь сравнить.

 

Отдадимся теченью. Неси нас река.
Вот тебе моя вера, вот дурь… вот рука.
О другом я не буду. Другое внутри.
Берега пролетают, как время. Смотри.
Нет, не стоит вокруг. Посмотри мне в глаза.
Угадай, подскажи: всё чего я не знал.
Пусть изменит состав свой химический кровь.
Пусть мы вновь вспомним: небо – единственный кров.
Дом – не дом. Просто комната… Просто рассказ.
Книга пишется нами: легка и резка.

 

Нить тянуть и разматывать – долг и судьба.
Сомневаться? Выдавливать? Полно. Раба
и царя нам не стоит искать.
Ни в себе не в других. Карты бросив на скатерть.
Не хочу я ответы у них вопрошать.
Я хочу, чтоб река продолжала сверкать,
как своей чешуей старый мудрый дракон.
Я хочу иногда знать, что я – это он.

 

Вся проблема лишь в том, что река эта – ты.
У реки нету глаз, нету рук, нет мечты.
Все что может она – закипать и сносить
и, снося, продолжать путать нужную нить.
Я в реке лилипут, обалдуй, мальчуган
Ты забудь, что учил – не внимать берегам.
Ты, пожалуйста, верь им и капельку мне.
Ты, пожалуйста, бойся меня и камней.

 

Эти звуки похожи на сон и на бред.
Да, мы с этого начали. Бред этот – тренд.
Мы в потоке – не в чёрных глубинах морей.
Нам уместно нестись, повторяя «скорей».
Там пугают скитальцев кессонной болезнь…
Ну, а здесь лишь одно – пустота, бесполез…

 

Руку дай мне, река, руку дай мне, строка.
Я же дам тебе легкую стать ветерка,
научу не гадать, что здесь: рай или ад,
научу не смотреть без причины назад.
Тебе кажется берег – виденье. Обман?
Я уже говорил, и ты знаешь сама,
что так часто пространство – всего лишь момент.
Наши руки скрепляет совсем не цемент.

 

Этот пестрый клубок не распутать уже.
Небосвод перечеркнут хвостами стрижей
и мечтами и крыльями грозных комет.
Это время прильнуть. Если хочешь – ко мне.
И тогда не страшна станет нам пустота.
И в порядке вещей станет арка моста –
промельк, чёрточка, штрих, что остался вдали.
Ты прижмись… и не страшно, что что-то болит.