Осенний день

Просеивая сотни слов, ищу не слово и не мысль.
Не разделяю свет и зло, не говорю в сердцах «уймись».
Порою завожу часы, порою тихий разговор.
Стряхну  с плеча  я на весы бессмысленности лёгкий сор.

 

Едва заметный взору пух, а кажется – чугунный столб.
Огромный выросший лопух прикрыл следы изящных стоп.
Вам кажется, похож на стёб мой легкий непредвзятый слог?
Но с каждым шагом скрежет стёкол, слышней… 
                                                         В том мудрости залог.

 

И тихий дворик городской и улица за лопухом.
Я управляю не тоской и зарастаю я не мхом.
Но пробуждает этот хруст, и побуждает, и влечёт.
И завожу, и тает грусть, из уст мелодия течёт.

 

Такая странная. Порой – не верится в её мотив
и падает, как пух, перо, и больше нет прерогатив.
И нет столпов. И есть столбы. И впереди осенний день.
И тени падают на лбы, и на лопух, и на плетень.