Третья строфа

Ничего не спрашивай поскольку 
шанс узнать ответ весьма велик.
Девушка, курящая за стойкой,
у окна жующий стейк старик,
лёгкий дождь и отголоски улицы.
Приоткрылась снова дверь в кафе.
Ненаписанные строчки не обуглятся.
Жизнь подвисла на второй строфе.

 

Замерла. Надолго ли? Не ведаю.
Я – как научили – не спросил.
Пью текилу. Не грущу. Обедаю.
Дождь не утихая моросит.
С ним, как с братом, мы давно похожи.
Нам присущи лёгкость, нежность, грусть.
Он мне спутник. Я ему – прохожий.
Я Вам не отвечу, мистер Пруст.

 

Моросящий «брат», и я – растрёпанный,
семенящий по его следам.
Те следы пока не станут тропами.
Несерьёзен брат не по годам.
Да и я не отстаю… Расхристанный
убегаю, кажется, от всех.
Люди, вы мне кажетесь туристами.
«Брат» исчез. Он превратился в снег.

 

Мелкий, медленный, и моментально тающий.
Я опять, похоже, поспешил.
Девушка. Опять другая. Та ещё.
Да – в другом кафе. В другой тиши.
У окна застыну с капучино.
Пропущу навязчивый вопрос.
Вновь молчим. Навскидку – без причины.
Жду. Пишу. А «брат» пошёл всерьёз.