Ток

На нашей улице живёт один умнейший человек.
Он денноночно льёт и вьёт, он уйму истин опроверг.
И столько же провозгласил. И рассказал о чудесах.
И я прозрел. И я осип. А я ведь репу не чесал.

 

И захотелось мне понять: откуда возникает ток
моих стихов. Твоей любви… Я не прошу ещё чуток.
Я помню, что нельзя… просить. (Из детских лет). (Из умных книг).
Зачем-то дождик моросит. Да, я задумался – не сник.

 

Я слушаю его, скользя, умом прозревшим по стеклу.
Мне говорят: «Туда нельзя!» «Нет-нет. Я Вас не отвлеку.
Я тут тихонечко в углу, послушаю и соберусь».
Я был полнейшим «нигугу» и вот командую: «Не трусь!»

 

Нас просят пристегнуть ремни, не спрашивая: «Ты куда?» –
без глупых просьб повременить. И нет планет, что покидал.
И нет суда. И нет «нанет». И нет любви? Глубокий вдох.
Твой стол пустой как постамент. Никто не чувствует подвох.

 

Порядок мыслей в голове, вещей порядок на столе.
Листок. На нём слова. «Love». Покушать бы. Обед в сто лет.
Гудит. Гудит зелёный шум и в отдалении паром.
И я дышу как не дышу. И… под «Лове» вожу пером.