Отложенная беседа

Эго сидит в глубине у серванта и пьёт тихо виски.
Берег реки проступает в клубящейся речи тумана.
В чувствах изысканных нету малейших оттенков изыска.
Хочется многого. Прежде – избегнуть макета романа.

 

Это так просто на чистом листочке продумать сюжеты,
судьбы героев, страданья и счастье не каждому… Малость.
Оттиски времени. Мысли о бренном. А бьющий прожектор
в небе второю луною пугает: мол, что-то сломалось.

 

Экая невидаль. Страхи Сомненья и с ними в придачу
наглость любить и мечтать, не внося это в схему сюжета.
Эго свернулось кутёнком на кресле, совсем не артачась.
Я надеваю цветную футболку. На кой мне манжеты.

 

Хочется. Хочется. Я ведь как все, Я подвержен порывам.
Это ведь ясно как то, что за окнами темень.
Там у реки шебуршатся в осоке слова под обрывам.
Тут, не считая меня и кутёнка, – одно запустенье.

 

Здравствуйте звуки. Вам кажется странной такая картина?
Виски – немного и эго – немного, а много тревоги.
Пахнет в квартире  смолой и полынью и вовсе не тиной.
Спящее эго меня не пугает грядущей дорогой.

 

Я не скажу по секрету, что в тайне я Бэтмен.
Я лишь искатель сомнений и смыслов в простых сочетаньях.
Эти глаза незнакомые снова сверкают за летом.
Пусть! Пусть и это, хотя бы на время, останется в тайне.