И ещё не много об ареолах и не только

Я придумываю город, тот, которого не знаю. 
Тот, которого не будет. Непонятно для чего.
У меня в руках шкатулка: очень тонкая, резная.
Я её не открываю. Изогнулся кочергой.
Переулок. Тёплый вечер. Дождь прошёл едва касаясь 
щёк. Оставил ощущенье пустоты и синевы.
В тонком платьице из ситца чуть дрожит она босая:
«Кто меня сейчас придумал? Неужели это Вы?»

 

И становится так ясно для чего всё это нужно.
Ареалы, ореолы, ареолы под дождём.
И понятно: не удастся пригласить её на ужин.
И ещё ясней усмешка в фразе: «Ладно. Подождём».
И иду я молча дальше, возводя и убирая,
и не думая, что некто сохраняет этот сон.
Этот некто точно знает факт, что сны не умирают.
Этот некто сам не верит в то, что дышит в унисон.

 

Мне сегодня очень нужно на мгновенье стать собою.
Не искать, а слепо верить. Небу? Самому себе?
Не пора ли снова вспомнить, что в руках ларец, резьбою
озадачивший, о страхах заблудиться в серебре.
Эй, не бойся! Просто вспомни: Этот странный гулкий город,
эти сумерки и лица – всё и всех придумал ты.
Не открыл? Ты прав. Не стоит. Всё и так свершится скоро.
Новый город вновь начнётся с вымытой дождём плиты.