Неловко (Подковки)

Мне как-то неловко себя уважать 
и думать, что я что-то стою.
Слетают снежинки, тихонько жужжа.
Деревья стоят на постое.
Им внешне спокойно. Не гонит никто
прочь. Ветер порою лишь клонит.
Им машет соседская Маша платком,
и окон хранят их иконы.

 

Мне как-то неловко порой… находить,
находками после делиться.
Даю, а как будто беру я кредит 
и рушу чужие традиции.
Я лгу себе, что зашиваю я брешь,
латаю я тент небосклона.
Но слышу опять: «Осторожнее режь!
Пожалуйста, будь благосклонней».

 

Живым по живому, по пальцам своим 
травинками, краем бумаги.
Пусть каждая строчка, что храм на крови.
Пусть каждая муза из манги.
Но вот потускнели иконы в ночи,
погасли в них нимбы и лики.
И в этот момент (пострашней саранчи)
влетают в калитки толики.

 

Они не скрываются в сетке ветвей,
меж лавочек в лужах не шпарят.
Они гнёзда вьют на моей голове
и там собираются в пары.
И я извиняюсь за то, что узрел,
услышал, увидел,  запомнил.
Мне кажется, где-то играет свирель
и скачут незримые кони.

 

А Маша? Мы Машу забыли почти.
Уже ли платочком не машет?
Я всё не решаюсь сказать ей: «Прочти!» –
и то, что других она краше.
Мне как-то неловко себе угождать,
любить себя. Правда, неловко.
Толики  исчезли. Просили не ждать.
Стихают в рассвете подковки.