Посвящение одному (одному ли?) «О»

Взгляд круглых глаз: уставших, не совиных.
Так смотрит он, узнавший в жизни… смерть.
Он – странник, редкий в наших палестинах.
Он – обертон, умеющий смотреть,
и даже зреть, не в корень – прямо в души,
пронзая камни на местах сердец.
Он эти камни снова учит слушать…
и биться с частотою в пару герц.
Он слышит звук к нему летящей пули.
Не выдаст знанье взгляд округлых глаз.
Он примет эту пулю как пилюлю:
при этом всё как будто в первый раз.
Ему подвластны тайны и секреты
молчания и очень тихих слов.
Взгляд круглых,.. жгущих, словно сигареты,
как будто пробубурившихся сквозь зло.
Метёт пески сквозь рваные отверстья.
Навстречу тем пескам метёт снега.
И звуки возникают в этом месте.
И с ними проступают свет и зга. 
А нам, отвыкшим, всё равно не видно,
заметного ему в его тоске.
«Не сожалей, не думай, не завидуй,
Не повторяй, что всё на волоске».
Всегда один, …прямой, всегда по краю.
Красноречивый – даже со спины.
Не сомневайтесь – он всегда играет.
«Вы думаете… это… мы пьяны»?
Он так похож на ставший явью призрак,
на образ сыгранный и не ушедший в ночь.
Медали лун, развешены сюрпризом.
Медали – превозмогшим крик «отсрочь».
Так и живём, пытаясь не столкнуться 
и ожидая взгляд тех круглых глаз.
Тем временем… он смог нам улыбнуться,
но скрыла ту улыбку снова мгла.