В окне на третьем этаже

Смотрю в окно: там лето спорит с осенью.
Они пьют пиво и играют в домино.
Так увлеклись, что всех на свете бросили.   
Им дела нет до нас... кто именно
сейчас корпит, коптит, а кто кимарит.
Им некогда. У них идёт процесс.
Им не до солнца и луны, тепла и хмари.
Молчу о чувствах на моём лице.

 

Сентябрь побеждает. Год от года 
дожди его победы стерегут.
Но не победа делает погоду.
Прощаясь, август шепчет: «Very good...»
И, несмотря на этот странный шепот, 
уходит по-английски, как всегда.
Но я замечу и скажу: «Ах, чтоб ты!»
Он стукнет звонко: «Рыба. Угадал'!»

 

Мне говорят: «Опомнись, Боже правый,
какое домино, простой сквозняк!»
Смотрю в окно. Не жду сейчас оравы
идей и рифм. Там ночь... Всем нужен знак.
Не спрашивая лишние билеты,
на предпремьерный рвёмся мы прогон.
Последний раз в сезоне этом Лето
попробует разжечь в сердцах огонь.

 

Прорвались. Сцена. Двор. Скамейки. Столик. 
Стук доминошек. Рам оконных стук.
Мы ждём, что нас растрогают до колик,
развеселят до слёз... Опять расту?
Опять взрослею и впадаю детство?
Кто там, в окне на третьем этаже?
Да станет откровеньем лицедейство!
... Почти растаяло под языком драже.

 

Сезон окончен. Новые афиши.
Пестрят и обещают нам аншлаг.
Смотрю в окно. Там ночь. Я чётко слышу,
как дождь смывает с крыш сомнений шлак.
Ну да. Ну да. Опять четверостишья.
Немного пива. Тёплый ветерок.
Сентябрь с августом не встретились. Не вышло.
Смотрю в окно. Мне завтра на урок.