Мой бедный Сентябрь

Сентябрь явился ночью, как герой
из пьес Арбузова: печальный и влюбленный.
В цветном плаще... Он захватил игрой,
полою зацепив верхушки клёнов.
И выпив отраженья из озер,
чуть захмелев, задумался сличая...
А зрители шептались: «Вот позёр!» –
не ощущая уровня отчаянья.
Не ощущая душу сентября,
его желаний, помыслов, и всуе
лепили ярлыки: чудак,.. добряк –
на плащ... А он грустил, что не рисует.
Он был влюблен в прекрасный этот край,
в прозрачный воздух, стройные деревья.
Играя гениально: «Не играй!» –
себе приказывал, опять в себя не веря.

И впрямь чудак. Опять забыл росу,
исчезнув по-английски, растворившись,
с усмешкой промолвив: «Брат, рисуй...»
Октябрь не понял кто тут третий лишний.
Он тоже ждал позыва рисовать
и начал, очень смутно сознавая,
что их влюбленных – не один, не два...
Что не один порою унывает.
Он сам готов был брату уступить,
но тот, взмахнув плащом, исчез, как не был...
Октябрь позволил небу краски пить...
Ноябрь смотрел с холмов на это небо.