Запах полыни

Так проходят величье и слава.

Меж камней вырастает полынь.

Померещились крики осла вам?

Где-то здесь он стоял... исполин.

Мы читали в запыленных свитках

и учили псалмы наизусть.

По разбитым дорогам кибитка

мчится... Кто в ней? Изысканный груздь.

Что он ищет в полоске тумана?

Что ему не сидится в тепле?

Ждёт ли парус его у лимана,

ветры, волны и сети стеблей

там за дальним седьмым горизонтом

у подножья последней горы,

занесённой на карты... Резоном

как и импульсом море горит.

Крик не крик, плач не плач. Показалось?

Скрип осей не пугает. А зря?

Эти звуки и камни не жалость

и не страх будорожат. Заря

возникает кустами азалий,

Свиток схлопнется. Вновь поворот.

Те кого те же чувства терзали

в том же месте кричали "Апорт!"

И, стараясь на дольше запомнить

и, возможно, понять строк тех зов,

выпускали на волю фантомы

исполинов. Всё снова с азов

начинается? Камень на камень,

слово за слово, лодка, весло.

Эти свитки слагались веками.

Не спешите сказать "повезло",

как и выпустить горечь... В долине,

поглощающей цокот копыт,

пыль осядет... А запах полыни

не забыть, не продать, не купить...