Вкрапления

В подвальчике, в котором мало света,

но много музыки сочащейся из стен

я ждал не озарения - совета,

а музыка не набирала темп.

Я там учился понимать и слушать.

Печаль и радость (две моих сестры)

зачем-то повторяли дружно: “Ушлый”...

Мне всё казалось: говоривших - три.

Не ведаю, что делал в этом месте,

но однозначно ждал не просто так.

Тот  третий голос вкрапливался: “Смейся!” -

и я не попадал, смеясь, впросак.

Внушив себе не повторять “случайность”,

не ощущая тяжеленный свод,

старался не потворствовать отчаянью.

Я был в своих намерениях твёрд.

Я был свидетелем и смерти, и рожденья

и музыки, и собственных тревог.

И не совет, и не предупрежденье

унёс собой, переступив порог.

Та музыка звучала и звучала

порой быстрей, порой чуть подустав.

Я не скажу, что отыскал начало,

но соглашусь, что был там неспроста.