По старинке

1.

​

Своя не крадётся.
Чужая вздыхает.
Чего нам неймётся?
Зачем полыхает?
Сгоревшие… Нет уж –
они не сгорают.
На лицах не ретушь.
Пробежка не с краю.

 

Своя не уймётся.
Чужая не сломит.
Кто выбрал – смеётся.
По глади – веслом и…
Своя несерьёзна.
Чужая бесстрастна.
Стремленье курьёзно.
Томленье напрасно.

 

О, Господи, как мы
бываем не правы:
мечты “хэндикапны”,
несёдланны травы.
Пойми – не найти 
золотой середины.
Своя – не фитиль,
а чужая не льдины.

 

А что до сеченья –
там песня иная.
Нас гонит стеченье,
тех трав не сминая.
Не ставя вопросов
добрей или злее:
своя не микстура,
чужая не зелье.

2.

 

Бушуют? Спасибо.
К тому и стремились.
Прошу ли? Вкусил бы?
Пугают ли мили?
Да здравствует, други,
галоп одиночеств.
В тех травах упругих
не слышно пророчеств.

​

Ты счастлив? Ты плачешь?
Ты рад, что клокочет?
Надует твой плащ и
порвёт его в клочья.
И пусть… Бурю эту
накличем мы сами.
Весло пируэты
выводит часами.

3.

 

Затихло? Не тешь
себя глупой надеждой.
Оставь возглас: “Нате ж!..”
пугливым невеждам.
Бывают и в буре
моменты анданте.
Всё в полном ажуре,
как в школе педанта.

 

Не стоит касаться 
вопроса про цену,
и грустным казаться,
сажая люцерну.
Ты знаешь, что нет
в твоих жертвах секретов.
Надежда не тонет
во льдах подогретых.

 

Да ты и не делал
секрета из боли.
Строка не галдела,
лишь звук соизволил.
А буря из бури 
нисходит десантом,
как лёгкая горечь
моментов анданте.

4

 

И всё же, и всё же
ты рад этой гостье.
Воскликнув “Мой Боже!”
без страха и злости.
Ты прячешь в улыбке
сведённые части.
Звук должен быть зыбким,
как боль или счастье.

 

Без ветра несёт
эти волны по полю.
Нам всем повезёт…
или нет, но не более.
А сути стекутся
все в слово “красиво”
и лягут не куцым
изящным курсивом.

 

Травинка к травинке
ложатся бесстрастно.
Твердим по старинке,
что всё не напрасно.
Свою и чужую
душа не отвергла,
то поле межуя
бравурным аллегро.