Рондо

Моцарт вздыхает? Он должен быть весел.
Он не согласен, что жизнь пролетает.
Ангел заслушавшись крылышки свесил
и… не обжёгся. Свеча - как литая.

 

Моцарт вздыхает? Возможно. Я – слышал.
Где он? Возможно, гуляет по Вене.
Ветер устал и улёгся на крыши.
Ветер не ищет подвох в откровении.

 

Ветка качнулась. Качнулась быстрее.
Плачут, стекают и чертят бороздки
капли… Бороздки – длинней и острее.
Звук будет лёгким, а Мир не громоздким.

 

Крышка рояля…. Но он - не придуман.
Пусть клавесина. Да… Моцарт гуляет.
Капли стекают. Проснулся и дунул
ветер на капли… Замёрзли? Угля нет?

 

Дом не натоплен? Свеча - как литая?
Моцарт вернётся? Он умер? Не верим!..
Третье столетье мы ноты листаем.
Третье столетье не заперты двери.

 

Вот он подходит к дрожащей Марии…
Зренье и Марту вернул Иоганну…
Вот распустившись сады воспарили…*
Ночь задышала, как трубы органа.

 

Моцарт гуляет. Он юн и всесилен.
Пусть жизнь похожа на грустное рондо.
Он не умрёт, пока мы не вкусили
боль, что не будет теперь инородной.

 

Моцарт вернулся… Камин полыхает…
Просто гулял он… Заплакали свечи.
Ангел отпрянул. Да… Кто-то вздыхает.
Моцарт играет, и поздно перечить.