Чур-чура

Кто-то постучал в моё окно.

- Кто там? Тёмно-синее сукно.

Город, нарисованный на нём.

Ночь перемешалась с новым днём.

Сидя над строкою, я заснул.

Город меня светом полоснул

фар мне незаметного такси.

Словно быстро в щёку укусил.

Точки звёзд, переходящих в снег,

пятна окон светят мне во сне

и опять почти неслышный стук.

- Кто там? – Эй! Не дрыхни на посту!

 - Стоп, стоп, стоп, но я  - не часовой!

Постучу… и вздрогну (сам не свой)

по столу в сердцах карандашом.

- Отыскал? – Ищу… Всё хорошо.

- Эй, художник! Нарисуй луну.

Я тогда плотней к стеклу прильну.

Посмотрю, кто топчет чистый снег.

Наяву взгляну, а не во сне.

Никого… Нетронутым листом

двор… Там только голубь под кустом.

Сел за стол. Вот снова! - Вы ко мне?

И уже не город: сад камней!

Нет балкона. … надцатый этаж.

Может ветер? Что за эпатаж.

Нет ни слов, ни завтра, ни вчера.

Кто со мной играет в чур-чура?

 - Эй, художник! Нарисуй метель,

что б под ветра вой я лёг в постель,

что б во сне опять услышав стук

я поверил в нежность женских рук.

Ветер, чуть повыв, обратно стих.

Мне приснился тот упёртый стих.

И раздался стук реальный в дверь

в миг, когда я вывел слово “верь”.