Дрожащий огонёк

Который час над Миром чёрный дождь

из слез, из крови, нефти и отчаянья.

Он заглушает вопли и галдёж,

подчёркивая наше одичание.

На фоне ночи в свете фонарей

его лучи блестят…

           не верь -

он чёрный,

и не шепчи в незнании "скорей".

Не выйдет, но…

  не стой под ним покорно.

Пусть мысль - не мысль.

      Пусть боль - не боль.

Пусть крик- не крик.

Заглушит дождь…

Хлопки машин, как выстрел.

И в этом звуке тонет материк,

и звук похож на плеск

             на дне канистры.

И бётся в горле хрипом - "по-че-му".

Откуда в небе столько чёрной краски?

"Я не черню!" "Я не чиню!"

         Зачем Ему?

Ответа нет

и нету в том острастки.

 

А звук дождя давно похож на свист.  

И дождь в своём стоянье беспристрастен.

Б-г возвращает людям не-

                                               на-

                                                   висть,

снег белый покрывая чёрным настом.

Да. Дождь стоит

   путь преградив весне.

Так гаснут звезды. Так - уходят души.

Так происходит... 

                          В жизни:

не во сне.

Так что же делать?

             Слушать!

Слушать?

  Слушать.

Всего и надо

     различить:

"Зажги!"

Не душу - свечку.

Нету свечки - спичку.

А в лужах разбегаются крути,

и зга окрашивает

            красные странички.

 

Не бойтесь отраженья красных фар,  

дрожащий огонёк прикрыв ладонью.

И,

  может,

            Б-г

                  услышит звук кифар

там

    в черноте

   пугающе бездонной.

О, ненависть, кто сотворил тебя?

Дрожит, но теплится.

             Скажи, что с нами будет?

Идём,

      дыханьем струны теребя,

сквозь дождь и эхо:

               Люди… Люди, люди.