Прототип

Над соcновостью памяти не стихают пожарища 

деликатно не трогая колкой той прямоты 

и не странно, что в отсветах мне не видно товарищей,   

что, героя прочувствовав, скажут: "Брат, прямо ты!" 

Голоса, словно всполохи, что потёртость паркетная 

у журнального столика, где бутылки с вином. 

Паруса того пламени не заменишь букетами 

слов. А сосен стояние - это только звено. 

И все знают, что сыпется берег в речки песочками. 

Корни вслед устремляются словно вилы в стога.   

В ожидании сумерек краски кажутся сочными.  

Память. Линия берега. Сосны. Речка. Дуга. 

Что вы скажете, други, мне? Мир стремится к окружности? 

Горизонт… эка невидаль. Кругозор, что балласт. 

И ненужность всего и есть предпосылка для нужности. 

Тот песок пусть и сыплется, - нескончаемый пласт. 

Геометрия памяти… Всё корпим над основами. 

Всё рисуем мы палочки - что сажаем леса. 

Мне леса эти видятся почему-то - сосновыми, 

а в окружности чудится прототип колеса. 

Нет снегов в этой памяти и дождей в этой памяти 

нет… Не сбудется - сбудется:  запах хвои от рук. 

Бригантинятся соснами  горстки слов на пергаменте. 

Сосны движутся мачтами  к нам навстречу не вдруг