Я этого очень хочу

Всё дальше и дальше тот город, 

в котором я мог бы любить. 

Звучит не прощальным аккордом 

его вездесущая прыть. 

В нём осень похожа на лужи,   

на листья - похожа весна, 

в нём голос мой вечно простужен, 

но глотки лужёность ясна. 

 

Куда бы теперь я ни ехал, 

откуда бы ни приходил -  

богат я песчинками смеха:   

те чувства лудильщик лудил. 

Он жил в полутёмном подвале, 

а, может быть, на чердаке. 

Навалит... Конечно, навалит. 

Покроет аллеи пике. 

 

Я знаю, что выгляжу странным. 

Я этого очень хочу. 

Вам грезятся тёплые страны -  

я снежную бабу верчу. 

Она очень быстро растает: 

куда же ей деться родной 

покуда гусиные стаи 

грустят в моей клетке грудной. 

 

Вы верите? Вижу - не очень. 

Вы знаете? Знаете Вы. 

Вы видите слов моих прочерк. 

Вы снова и снова правы. 

Но в том и моё, право, право 

не правым быть, помня свой сон, 

и,.. в общем, не ложь, не отрава 

стянувшее грудь мне лассо. 

 

А город стоит неизменный. 

На снежных тропинках - песок. 

Сезоны приходят на смену 

друг другу. И наискосок 

течению их, неизменно 

стремлюсь в свой подвал, через двор. 

А боль - она легче измены -  

её не закрыть на затвор. 

 

Распахнуты окна и клетки,   

разорваны платья в клочки. 

Побелкою скрыты отметки, 

поэтому спрячьте очки. 

Тот город... Ну, город, как город. 

Кивните... я путь оплачу.   

И не поправляйте мне ворот.   

Я этого очень хочу.