Такой процесс

Это такой процесс: пыль превратится в твердь. 

Твердь превратится в жизнь, в то, что случится впредь 

из глубины веков (в Космосе пыль везде)…

И никаких стежков. И никаких гвоздей. 

Это твоя игра: грусть на твоём лице. 

Это - не боль, не страх: просто такой процесс. 

Складки на лбу, у рта. Искры в глазах. Прищур. 

Тот же вопрос с утра: “Ищешь?” – “Ищу. Ищу!” 

Минуло много лун, канувших в море слов, 

долго шептавших: “Плюнь ты на добро и зло”. 

Весь обращаюсь в слух: есть же иная речь. 

Снова одно из двух нужно, найдя, сберечь. 

Это такой процесс… Стоит ли так грустить? 

Стол и в его торце кто-то пером хрустит. 

Это такой приём: и находить, и знать. 

Выйди в дверной проем: вышедших – не изгнать. 

- Слушаешь? – Глупость. Боль. - Что тобой движет? – Страх. 

Страх обнаружить сбой и растоптать всё в прах.

Ну и была бы честь пробовать и не лгать, 

пробовать всё учесть, вперившись в неба гладь.

- Всё обратится в пыль? - Многое, но не всё. 

- Значит, ты слышал быль? - Значит, нас всех несёт. 

- В чём же тогда резон? В каждой главе? В конце? 

(… Пахнет грозой озон) - В том, что идёт процесс.