Однако

Вчера в закатный час спускались ангелы

и подарили каждому по кисточке.

Их дворники отпугивали шлангами.

Мне виделась рука контрабасисточки,

играющая на продольных струях.

(На самом деле то резвился ветер.)

Трамваи, словно крышки на кастрюлях,

звенели от заката до рассвета.

Лишь утром кто-то понял, что 

                                    случилось,

и стал раскрашивать (как мог) любимый город.

А в чём 

          они 

              те кисточки мочили?..

Так шланг ещё пока что не пропорот.

Что ж… каждый норовил мазком поширше

улучшить первозданную задумку.

А ветер? Он навскидку дебоширил,

а не навскидку ветер тихо гумкал.

Те ангелы (коварные, однако)

нам не открыли кисточек секреты 

и что имеет место быть двоякость

мазков, рождённых без приоритетов.

Так 

    мир вдруг стал 

                         почти что чёрно-белым,

там ангелы неслышно нам вздыхали,

а дворники (совсем не между делом)

со шлангами плясали Хали Гали.

Те ангелы не знали, что им делать,

хоть видели, как наша блажь упорна.

И мы почти достигли беспредела,

(не помышляя приносить урона).

Мы просто рисовали, как умели.

Ах, кисточки! Конечно,.. в них причина!

Возможно, все оттенки онемели.

Возможно, мир не делался с овчинку.

Но вдруг то тут, то там возникли краски,

как ни стремились мы цвета испортить.

Выходит, кисти дали для острастки? 

А может быть? Пусть так! Не стану спорить.

Ведь ангелы не скажут: “Мимо кассы”,

и… пусть ничтожен шанс - ещё научат.

Ну а пока я слышу контрабасы

и наблюдаю вновь цветные тучи.