Хрупкая луна (В любом из нас)

В любом из нас соседствуют две боли:

своя – с иной… за тех, кому больней.

Винт входит в дерево отточенной резьбой, и…

чем глубже, тем давление сильней.

С почти неразличимым чувствам треском,

он прижимает к краю бездны трос.

Он держит всё и вся; наводит резкость.

Мой друг, всмотрись, поднявшись в полный рост.

Когда стихи рождаются из боли,

я, как могу, скрываю эту боль.

Мне удаётся улыбнуться (пусть не более),

пусть те слова похожи на прибой,

который сразу и страшит, и лечит,

и повторяет с мерной чистотой:

“Ах, человечек, славный человечек,

ты не спеши, всмотрись в меня… Постой…”

И мы стоим, и слушаем, и крутим,

и держимся за трос, и смотрим вдаль.

Тот трос на самом деле просто прутик.

Ты продержался, встал и передал

его другому… с грустною улыбкой,

свой тяжкий винт ещё сильней ввернув…

И серебром по стихшей глади зыбкой

пригонит ветер хрупкую луну.