Просто стимул…

Тепло. Тепло из-под прикрытых век

сочится сквозь смятение и трепет.

На фоне… возникает человек

и кличет ветер. С этим ветром крепнет

уверенность… И прост (или… не прост),

он в белом обнаруживает краски.

А мы случайно обнаружим рост

лесов и зданий, ледников и ряски

на озере в нехоженом лесу

за шлемами вершин далёких кряжей.

Доносит ветер: “Я её несу…”

И эхом с гор: “И я… стою на страже”.

На фоне… Только разве это фон?

Там, где проходит он, – нет декораций,

и скалы, разодетые в шифон

ручьев и трав, не помнят аггерации.(*)

А если ночь?.. Пока горит свеча,

пока любовь струится, дышит память, 

ночь, отразившись от его плеча,

теряет свойства подчинять и ранить,

и делается плюшевой, как плед,..

становится невиданною птицей.

И человек глядит той птице вслед,

и начинает след тотчас светиться.

Тепло. Тепло. Дарить… дарить тепло.

Не колдовство, не мантра – просто стимул.

Болтает ветер?.. Ветер – не трепло.

Вот он исчез. Пропал. Как будто сгинул.

И человек зовёт его опять.

И ночь, и день крылами плавно машут.

И мир, который хочется объять,

став необъятным, делается нашим.

… Он сядет и, прикрыв на миг глаза,

начнёт опять пронзительную песню.

И между слов послышится фреза.

И станет воздух чище и небесней.