Винтик

В моём сердце октябрь,

                только это не осень.

В моём сердце дожди

                не из боли и слёз.

Я рисую снега

                и ваяю торосы.

И опять я согласен

                отчебучить курьёз.

Те дождинки на стёклах

                продолженьем веснушек,

как песчинки на амфорах

                битых надежд.

Листья трогают спины,

                чуть касаясь макушек.

И не слышно дрожанья

                чуть заплаканных вежд.

И влюбляясь в незнанье,

                и сродняясь с тревогой,

поправляю я чёлку,

                чуть касаясь стекла.

Эта боль-недотрога

                ляжет в сердце дорогой.

Этот винтик магнитен,

                и рука затекла.

Это просто октябрь…

                Остальное – непросто.

Слой за слоем снимаю,

                молча щурясь в ответ.

Этот винтик сверкает,

                будто шарик в напёрстке,

и участок раскопок

                не похож на кювет.

Это просто октябрь.

                Это просто касанье.

Это просто находки

                в мёрзлом грунте удач.

Я опять улыбаюсь

                чуть седыми усами,

а октябрь утекает,

                прожурча: “не судачь!”