Ручьи*

Сей дождь – ручей, текущий из вчера.
С Земли взмывая капли тонут в звуке.
Куда вы мчите, тучи-кучера,
в обход идущих в небо виадуков.
Везде, куда несётся драндулет,
два голоса, солируя в безтвердьи,
перемещают время что предмет
в пространствах между жизнями и смертью.

 

Сей дождь течет без “почему” и “для”.
Он просто есть, как вещество и знанья,
и верить хочется, что в печках кренделя
с рассветом бюргеры съедят без притязаний.
А он – рассвет уже не за горой.
Ветра продули клапаны органа.
Поймём ли мы, заслушавшись игрой,
как вязь ручьёв хрупка и филигранна?

 

А голосов уже не два, а семь.
А если слух напрячь, то слышно восемь.
Ручьи втекают в небо, как в бассейн,
и ветер пробегает по колосьям.
Не пастораль сменяет пастораль,
и не прелюдия нашептывает фугу:
ручья дрожит тугая магистраль
под небом туго стянутой подпругой.

 

А голосов теперь не перечесть.
И вдруг… нисходит мысль, что голос – 
                                        общий.
Откуда и за что нам эта честь?
Лишь поле из ручьёв, дрожа – не ропщет.
Неизчего не канет в никуда.
Волчок вращается и экипажи мчатся.
Текут ручьи, в которых не вода,
а звуки, что умеют не кончаться.