Насквозь

Дожди, идущие в душе,

мне не понять, но боль не в этом.

Смывая горечь и любовь,

они смывают и часы.

Но не ржавеет кирасир

на страже древнего завета,

и не проигран долгий бой,

и не затоплен перешеек.

Дожди, идущие в душе,

не отличить от настоящих.

Не предвещает их наплыв

ни холодов, ни летних гроз.

Я знаю, осень - время грёз,

я жду мечты с тоской щемящей,

устав в жару брести в пыли,

который час, как век, уже.

Что для меня важней страстей?

Не шрамы и не ожиданье.

Не звук стекающей воды,

не предвкушенье новых чувств.

А то, что снова я лечу

с дождём на тайное свиданье

просить беречь вас от беды

и не шептать вам новостей.

На перешейке я стою

насквозь промокший и счастливый:

весна ли, осень - не поняв

и не найдя любви пока.

Не кирасир, не сын полка –

поэт, пускай и молчаливый,

лицо в надежде приподняв.

Я промокать не устаю.