Стимул

История встаёт кровавым диском

над чёрною спокойною водой.

Сижу и вычисляю степень риска

и фактор, обещающий покой.

Так день за днём проходят век от века.

Там льётся кровь и торжествует смерть,

и ложь детишек учит, как кумекать…

Но до сих пор не покачнулась твердь,

хотя давно пророчат ей напасти.

Сижу и ужасаюсь, и ищу

в истории кровавой сны о счастье.

Считайте, что я этим как бы мщу

волне отчаянья, бессилия и шока,

катящейся по вере и вранью…

Выходит, я пишу стихи постольку

поскольку знаю, что и я храню

не сон, так чуть заметный отголосок

истории реальной, не иной.

И не как муж, а снова как подросток

осознаю (трясясь), какой ценой

досталось мне безоблачное детство…

Я должен дальше рассказать про ложь

тем, кто за мной пытается вглядеться

в луну над речкою и вслушаться в галдёж

каналов, охмуряющих нам разум…

Хочу я верить в то, что Разум есть.

Я верю в то, что не хитрю во фразах,

и эта Вера – стимул, а не месть.