За ширмой из бамбука

Человек идёт сквозь заросли бамбука.

Кто подскажет, что его влечёт?

Острый меч, как флаг, сжимают руки.

Человеку нет иной науки, 

как рубить и как валить плечом.

Человек идет, как будто твёрдо знает,

что там за… Как…

                        можно это знать?

И ухмылка у него не злая.

И не слышит воя он и лая,

в свой бамбук вгрызаясь допоздна.

В спину взгляд, с воды взметнётся

                                      чёрный ворон.

Человек идёт. Идёт навзрыд.

По колено в жиже? Значит, торен…

Плечи в кровь? Путь сквозь бамбук просторен

за спиной.

          А кем?

                 Ну, взрыт и взрыт.

Стихло. И не канонада, и не грозы…

Отрыдали эхом  крикуны. 

Он идёт – поэт житейской прозы.

Он случайно выглядит серьёзным.

Из-за снега ранней седины.

Снег не седина… Они всегда  на месте.

Снега струны, тот же самый лес.

Человек идёт сквозь лес к невесте.

Неуклюжий здесь и неуместный

средь прохожих… Не поможет пресс.

Человек смешно так двигает руками

и плечами, словно был зажат…

На душе у человека камень:

он в бамбуке рыскает веками,

а над той, что ждёт – снега кружат.

Там, вдали, за занавеской из бамбука,

Щёку положив на года нить,

ждут его удача и наука,

слово, дело, 

                          и, конечно, руки,

чей удел хранить, а не рубить.

Что несёт им человек? 

                                   Да что имеет.

В сердце горизонт, в ладонях снег.

Он решился. 

                         Он сейчас посмеет.

Не сбежит и 

                   не окаменеет.

Прорастет пред нею, как побег.

Смех людей и меч оставлены снаружи,

a бамбук колышется в двери

в комнату.

            И человеку нужно

просто сделать шаг. 

                            Так просто.

                                          Ну же?

Счастье ждёт. 

                   "Шагни ко мне… Бери…"