На шёлке…

На этом снимке Вы почти что клоунесса.

На этом снимке Вам немножко не хватает

на заднем плане журавлей над лесом,

и жёлтых листьев, что с волос слетают.

Я не горазд выдумывать сюжеты,

хотя горазд мечтать... Я сам, как клоун,

на этом снимке. Я б надел на Вас манжеты.

Мне очень стыдно. Я совсем не избалован.

А дождик падает, как карандаш: со скрипом,

и где-то в отдалении играет

мелодия: совсем уже охрипла,

а светоч вечера моргает и моргает.

Я не о том пишу, о чём хотел бы.

И спрашивать меня не надо – не отвечу.

На подоконнике в стакане ветка вербы,

и дальних фар опять танцуют свечи.

Но возвращаюсь от дождя к запавшей теме:

на этом снимке Вы, как самый младший ветер,

целующий меня хотя бы в темя,

проращивая там букет соцветий.

А дождик - он без устали всё строчит.

Ему б стучать, а мне глядеть в дверную щёлку.

Там на пороге наступившей ночи

на этом снимке Вы художница по шёлку.

А дождик наконец затих, уснув в сиянье

луны. На занавесках город мой, как соткан.

Не Вами ли рисованы все зданья,

провалы парков, заросли высоток?

Есть фонаря на улице светильник

и ожидание пустого кабинета.

На этом снимке я почти что именинник,

хотя меня на этом снимке нету.