Море внутри

У каждого из нас в душе бушует море,

флуктует или ждёт, изображая штиль,

как будто говоря: - "Помилуйте, сеньоры! "

Вы хочете любви? Тут кто-то пошутил?

Возможно, вы больны: у моря ждать погоды;

ведь если грянет гром, вас смоет, как янтарь.

Влюблённый, что паяц третичного периода,

то сломленный Пьеро, то рыжий злой бунтарь.

А море, чёрт возьми, бездонней наших взглядов,

и что бы ни сказал взволнованный поэт, -

ему не занимать прозрачные наряды,

ему не отвергать влияние планет.

Оно как пегий пёс, его бегущий кромкой,

как девственный подъём взволнованной груди,

и даже в полный штиль оно вздыхает громко,

впитав галлоны слов в одну слезу: - "Прости!.. "

Ах, Море! Море! Мо.. решенный горький ребус.

Не ты ли сладко спишь, колени обхватив.

Твоя любовь хрупка – она не на потребу.

Твой гнев всегда желан.. не.. твой рев – речитатив.

Так где же ты? Внутри? И кто сейчас чей пленник?

Реален только пёс и платье цвета волн.

Две тонкие руки, обнявшие колени,

нетронутый песок и неразбитый жёлн.*